Je tiens dans mes mains un tissu de soie rectangulaire. Je le fais glisser entre mes doigts. Je le caresse, je le froisse rageusement puis le lisse. Les marques infligées par le froissement ne disparaissent pas du seul fait de l’avoir remis en place.

En deux secondes, le temps de le réduire à une boule vulgaire qui atterrit dans un vide-poche, le tissu a vieilli d’une bonne centaine de rides désagréables. Ce n’est qu’ainsi que je peux le scruter sans me sentir trahie parce qu’ainsi, il ne ment plus.

To read more click on title